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冷风更冷，握剑的手紧紧握住剑柄。

剑锋已紧紧贴着喉管。

剑下亡魂将现未现，生命将休未休。

那口剑为什么不出手？为什么紧紧贴着脖子？一动不动的贴着？

那只手依然很稳定，极端稳定不已。

小蝶不懂。

她想不通，这人为什么不杀了我？是不是也有种毛病？喜欢虐待人的那种毛病？

剑锋上的寒意渐渐已娇弱，光芒渐渐已褪去，杀机竟已死去。

这一剑来得很神秘、很诡异，出手也很邪异，因为这剑并不是从不远方刺来的，而是直接到了脖子边，仿佛是从脖子边长出来的。

剑并未离手，握剑的人已倒下。

脸上根根肌肉几近变形，这很容易令人想到顽童手里的泥娃娃，笨拙、丑陋而恶劣。

一双眼睛里充满了惊惧、不信。

他惊惧，他不信，也许是因为世上竟有这样的枪，这样的人。

他惊惧，他不信，也许是因为世上竟有人能杀死自己，将那一剑封住，彻底封住。

胸膛上的鲜血犹在飞溅，飞得很稳定，也很冷静。

冰冷、坚硬的大地，骤然被染红，染得血红，在夜色里看来，显得昏暗而又新鲜。

人已死，剑气已绝。

这人竟已死了。

无生盯着、戳着枪头，漆黑的枪头犹在飘零鲜血，一滴一滴飘零着。

并不快，却始终在滴着。

小蝶努力控制着自己，盯着那慢被发丝掩盖的脸颊，那脸颊几近不是人的脸颊，这是厉鬼的脸颊吗？还是妖魔的脸颊？

为什么这么难看？令人看了一眼，就忍不住要惊呼，惧怕。

枪头最后一滴鲜血已落下，冷风也不知将它卷到哪里，也不知道落到哪里。

不远处犹在欢呼，柔情、疯狂的欢呼着，仿佛这是断头欢，仿佛是生命最后一次欢乐，最后一次活着的乐趣、享受。

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